En Letras de Oro

La ha inmovilizado, la ha congelado, la ha hecho eterna, la ha paralizado, la ha consumido, la ha hecho pétrea. Una máquina de matar, de disparos a ráfagas, la ha matado. Observadora furtiva que aniquila movimiento, voz y esencia. Diablo al que el alma otorgas a cambio de un solo siempre. Memoria absoluta de unos ojos artificiales. Es protagonista siendo narradora. Es deidad de deidades temporales. Es traidora y testigo al mismo tiempo. Es experta en la luz y en el movimiento. Es soberbia y de la soberbia nace. Es artista y arte dependiente de la vista. Es cambista entre la vida y la muerte. Es tejedora de un hilo robado. Es profundamente superficial. Si la das un suspiro, lo arrebata, lo destroza, lo tritura y reutiliza, lo hace suyo, a su gusto lo coloca, lo hace eterno, estético, lo encuadra, lo vende y es comprado, lo pinta para ser encontrado, lo relata y lo entremete con la boca de otros como tu boca. Si la provocas, témela, pues jamás olvidará ni una sola de tus mofas. Huye y te...

    Ficha Técnica:   Título original : American Gods .  Autor : Neil Gaiman  Nº de páginas: 560 Editorial: Roca Bolsillo Editorial de libros Idioma: CASTELLANO ISBN: 9788499185422 Año de edición: 2012 Plaza de edición: ES Traductor: MÓNICA FAERNA Fecha de lanzamiento: 02/11/2012   Sobre el autor: Neil Gaiman, el maestro de la novela gráfica, es autor además de varios libros infantiles y juveniles entre los que se incluyen: Coraline, la colección de relatos M de magia, El libro del cementerio y El cementerio sin   lápidas y otras historias.   Entre los numerosos premios que se le han concedido están el World Fantasy, el Hugo, el Nebula y el Bram Stoker. Aunque nació en Gran Bretaña, ahora vive en Estados Unidos. Le gustan la apicultura, las bibliotecas y Amanda Palmer, su esposa también escritora.   Clasificación del tipo de libro: Creo que la mejor forma de abordar este apartado es mencionar simplemente los...

  Azu, quien pensaba con más lucidez que el Gran Gorrión Fokl cuando se pone más borracho que una cuba, y corría más veloz que un caballo a galope con un Gran Gorrión Fokl encima, corrió y pensó con toda la lucidez que pudo, teniendo solo nueve tiempos estíos en su menudo cuerpecito. Saltaba de aquí para allá con el pensamiento de ser el más ágil del poblado. Cazaba. Le habían mandado cazar liebres y recolectar su piel y carne por separado. Azu iba confiado, pues todos en el poblado se habían sonreído cuando le encargaron la tarea, todos menos su mejor amigo, Zato, que se había entristecido y, dándose la vuelta, continuó con su tarea de curtir las pieles para el invierno que se aproximaba. Zato era un jokar-colo. No sabía lo que significaba, pero se lo escuchó decir una vez al Gran Gorrión Fokl en una ocasión en la que se le rompió el arco por ir demasiado ebrio a una campaña de vigilancia del valle, cuando, queriendo hacerse el sofisticado, se puso el arco como se lo ponen las muj...

  El reflejo en el cristal de un portal me detuvo. Al principio pensé que mi imaginación me jugaba una mala pasada. Cuando la curiosidad pudo conmigo, me acerqué, sin duda creyendo que nada malo podría encontrar. El instinto llevó mis pies cuando en mis pupilas quedó reflejada la imagen de tres demonios devorando el alma de un ángel. Y sin mirar siquiera si alguno de ellos me había visto, eché a correr, nervioso, enfadado. Marqué en mi teléfono rápidamente las tres cifras que, se decía, podrían salvarte en cualquier momento y cualquier lugar, y ansioso, desesperado, escuché los dos tonos que sonaron antes de establecer comunicación, como si en vez de segundos pasasen meses. — ¿Cuál es su situación? — dijo una voz femenina a través del aparato. Terminé de intentar asimilar lo que mis ojos habían contemplado, desconfiando de ellos como de Pedro cuando avisa de que viene el lobo, al tiempo que acababa con la paciencia de la mujer. — Hola, soy Fernando Sánchez de Dios, estoy en l...

 Es, escribir, la victoria en la derrota Es incendiar papel con tinta escrita Es luchar con furor y el arma rota Esperar lo que el desesperar quita Es llorar lo que sangras por la boca Es sangrar lo que al corazón continuamente se le da y evita. Pesan tus penas una hoja, Que, con hilo de fina aguja, Manchas, su candor, de congoja. Es en guerra sin cuartel,  Sin cobijo ni sustento Darlo todo en un momento Por el adversario aquel. Es, a un guerrero, perdición, Pues lucha a muros enormes  De renglones uniformes A los que dar la razón A uno mismo es torturarse,  A un limón, amar ganando En su agria tinta exprimirse Para, a todos, dar un tanto. Es amar sin ser amado Es llorar sin ser llorado Nacer, sin duda, maldecido.

  Las paredes y el techo eran de un blanco pálido que reflejaba la luz fluorescente de la habitación hacia mis cansadas pupilas, aunque intentase evitarlo. El ruido de las lámparas y los pasos de fuera me impedían concentrarme en lo que había tras la ventana, como si, en vez de cristal, fuese de óleo el paisaje que asomaba entre los cuatro metales que lo sujetaban. Cuánta gracia me hacía aquello, pues, si fuese cierto que era un cuadro, ¿no sería de hecho la propia habitación lo liberador en esa situación, dada la belleza que tendría? Pero si fuese ventana, qué poca diferencia existiría entonces entre aquello y una cárcel. Y, aun así, era aquel asunto algo que no podías dejar de preguntarte. Unos pasos resonaron más fuerte que los demás. Esto era como lo del gato aquel de la caja, que bien podía seguir vivo o estar muerto. Yo, por mi parte, creo que por lo menos enfadado estaría. A saber lo que había hecho el pobre gato para merecerse aquello, y menos mal que al hombre ese no...